La base de dades de les Lletres Catalanes
El verd del vent entre les fulles,
l’ombra de l’hora a la paret,
un gest que fa mentre es despulla
i l’aire que ens envolta, net
de paraules com una treva:
el món és ple de coses meves.
Text:
Buit, que l’hivern és cru,
busca en l’espera
grans de raïm, la llum
de les cireres.
Ara mateix l’olor
del fons és freda,
talment un cor amb por.
Però batega.
Text: